Hoje tive de ir aio hospital, por causa de uma vizinha aqui do lado, de mais de 80 anos e que vive com o marido, ainda mais velho. Os filhos estão nos Estados Unidos e vem cá uma senhora todos os dias, do apoio domiciliário.
Isso fez-me lembrar a primeira vez que fui ao hospital de Águeda, tinha para aí uns quatro anos. Lá em casa, as minhas avós punham os aventais e amassavam e amassavam. Depois estendiam a massa com o rolo, cortavam longas tiras e fritavam-as com um garfo muito grande, à medida que se enrolava as tiras em caracóis depois polvilhados com açúcar e canela. Lembro-me de tudo.
Eu estava em cima de um banco a brincar com os restos da massa (e a comer alguns deles também) e, de repente, desequilibrei-me, o banco entortou-se, caí no chão e cortei-me. Tinha na mão um instrumento, cujo nome não me lembro (afinal, não me lembro de tudo), era uma espécie de rodinha com que se cortava a massa.
Havia umas de madeira e outras de metal. E foi com a de metal que me cortei, um pouco acima do lábio. Deitou muito sangue. Lembro-me do hospital, onde entrei ao colo do meu pai. Lembro-me bem da enfermeira que me coseu. Lembro-me de chorar.
«Não é nada, isto já passa», dizia o meu pai, que foi pedir ao sr. António para nos levar ao hospital. É a recordação mais antiga que tenho. E ainda hoje, em certas expressões, se me nota uma pequena ruga entre o lábio e o nariz. Nunca repararam, malta d´Ois?!
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